no subject

[yr]

Болезному хорошо лежать, за вычетом мелких дел - спи сколько хочешь, сны смотри про что хочешь, в книжку повтыкай, повязку поменяй, покури, жмурясь - после краткого дневного сна выходишь на балкон, как будто никогда там не был, глубина внизу прозрачна, звуки полны смысла; лента приносит то шум моря, то какую-то московскую жизнь, далекую, как шум моря - и не верится в это во все, и удивляешься - еще позавчера это была твоя жизнь, а сейчас? Надо бы почитать про умное - да понятно, что ни сил взнуздать сонный мозг, ни такой уж острой необходимости, пусть его.
Вот и сейчас пойду лягу и включу телевизор в голове. Вчера ночью давали фильму в жанре боевик - видно, от физической неспособности, компенсаторное; какое компенсаторное покажут сегодня - боюсь даже думать.
А, еще про медицину - после бессонной от боли ночи (всего-то руку потянул, но) два часа в городской больнице превращаются в форменное чистилище: желание вынести дверь к хирургам с ноги уходит постепенно, в душу вползает серое, как арестантская роба, сострадание даже к тем, кто в очереди впереди тебя, к со сломанной ногой девочке и к старику с вывихом челюсти, и хочется уже, чтобы так было всегда - ожидание у врат, которые никогда не откроются, лишь бы не было хуже. И если оно такое - думаю я, - смирение, то может ну его? Пока мы живы, надо как-то его избегать. Но избегать не получается: у старика с вывихом челюсти такое плещется в глазах безумие, что волей-неволей понимаешь его: не пережил еще, не пережил, бедный.
И я захожу к хирургу и говорю: доктор, у меня некурабельный рак, отрежьте мне левую прямо сейчас по локоть, я уже придумал себе протез с крюком! - так, чтобы проснуться самому и разбудить рано вставшего эскулапа, а тот, язвительно кривясь, говорит - мол, новое средство, прямо из Америки, и отправляет сестру бинтовать мою конечность. Сестра (по годам - младшая моей бабушки) достает бинты, страшные ножницы, тюбик бальзамического линимента Вишневского, и я кричу в кабинет: доктор, не надо меня бальзамировать, а он спрашивает сестру: что, не хочет Вишневского? - и я слышу опущенное слово в этой фразе: не хочет Вишневского, подлец? - и неуловимо чувствую себя симулянтом.
- Доктор - говорю, - денег до жопы, может полечим?
"Неопределенный инфильтрат неразборчиво - пишет доктор в карту - неясной этиологии", потом поднимает голову.
- Полечим - говорю, - может? А то пишете тут: загадочная хня кто его знет откель...
- До субботы, - улыбается доктор, пририсовывая лишнюю "и" в слове "этиологии" - походите, а не пройдет - полечим.
И сны потом пахнут дегтем, да и пусть.