yr | (no subject)

На улице тепло, тихо, осторожные медлительные автомобили, на мосту над рекой ни ветерка, вода лениво и по-осеннему холодно, густо течет, тяжело блестит, и полоска песка на берегу под кустами манит еще-возможностью, пусть и преодолевая себя, и посмеиваясь внутри (там чорт, чорт! Это он смеется) искупаться - может быть, последний раз в году.
Чорт говорит:
- Отчего ж последний - придет декабрь, станет сух и невесом воздух, выруби себе прорубь и окунись, дымя на ветру паром. Ты же ебанутый, ты сможешь.
- Смогу, - говорю, я все время отвечаю внутреннему бесу, оттого, наверное, он и со мной по сегодня, - но зачем.
- Просто чтобы знать, что сможешь, - хитрит чорт.
- Я и так знаю, - говорю.
Бес надувается, обижен, начинает дышать паром на стекло шлема. Стекло потеет с похмелья.
- Посрамлен?, - спрашиваю.
Молчит, бес.