yr | (no subject)

Хмурое утро, около восьми. Дотч открывает дверь машины, я докуриваю. За спиной здороваются на встречных курсах двое алкашей:
- Ну что, за мороженым пошел?
- Ага.
Оба так пропитаны сивухой - если растереть тряпкой, заблестят как коричневое промасленое дерево. Похмельные нотки их выхлопов добавляют холодному влажному воздуху оттенок трагизма.
Вопрошающий, идущий со стороны магазина, тихо тает в тумане; отвечающий бредет к винному, неотвратим, как ржавая посудина в холодных водах.
В голосах - ни тени иронии.
Высшая форма стёба.
Вот брошу работать - сопьюсь нахуй. Во-первых, это красиво.