Покой не по карману

Ночью, несмотря на снотворное, спал тревожно. Снилось разное, всё время комкалось и скручивалось в жгут одеяло, через раз куда-то уползала юркая подушка. Всплывая иногда к поверхности сна, чувствовал - на улице идет снег, никак не долетая до слякотной земли. Во сне же - шел по этому снегу босиком, и ноги мои синели и костлявились в дорожной распутице - и тянулась до горизонта вереница таких же, как я, и снова падали с беспросветного неба колючие снежинки, и трепал ветер сохлую траву на гребне ближнего оврага.
И снова просыпался от какого-то неясного скрипа: ветер, распахнув форточку, играл шторой, и на торчащие из-под одеяла босые ноги взаправду падали редкие снежинки, и синий предрассветный свет просачивался в комнату.
Кололся и чесался старый шов на ключице, чувствуя перемену погоды, и вдруг подумалось - это же ветер холодит былую рану. Причина неясного скрипа нашлась тут же: под одеялом горбилось на моей спине потертое седло.

no subject

Вот тут у tacitus_verus - продолжение истории о том, как в минуты душевной тревоги бегемот пожирает крокодилушку от нечего делать, а также - в том же разделе его жж - удручающая правда о языке дятла, коий растет из правой ноздри и оплетает затылок.