блюз для тех, кто спит днем

в субботу
ты проснешься в половине восьмого
с горькой мыслью
- твою мать, на работу!
- не надо...
сев на кухне,
выпьешь чашечку кофе -
трудоголик,
шалый беглый из ада.
параноик,
анорексик,
бедняга.
и решишь:
а пойду-ка я лягу.
и море бросит к твоим ногам пласт прозрачной волны,
и незнакомка, вскрикнув, примет тебя на грудь,
и расстелив на песке незнакомую карту, ты окажешься в сердце войны,
или скользкий серф не позволит тебе утонуть -
или в руки штурвал и трясущаяся полоса,
на отрыве в наушниках голос - давай-давай,
или просто ковыльная степь, лесостепь, леса,
и замшелые бревна избы, заходи, открывай...
- а потом ты проснешься
с мерзким чувством вины во рту,
полвторого,
день, похоже, коту под хвост.
воскресенье -
будет тоже под хвост коту,
и под черепом бьется
пойманой рыбой
этот немой вопрос:
- почему твое море не бросит к ногам волну?
- почему твои руки никак не согреть огнем?
- почему незнакомки все как одна объявили тебе войну?
потому что
ты дрыхнешь
в субботу
днем.