yr | Feb. 8th, 2010

Инда поворотило к весне - солнце выжгло из-под снега асфальт, синяки теней греются на стене, время идет назад. Снег колодцами плавится у стволов сосен, оплывает тихий сугроб, всякий ясноглазый пустоголов, солнце греет лоб. В снежной каше дырочки каблуков, легкое такое в воздухе - как цветы. Нет, вы посмотрите, каков. Кто, я? Да нет, не ты.