no subject

Как странно жить, когда за минуту до пробуждения проваливаешься, пятясь на заснеженном кладбище, в могилу - коробом вверх уходит слежавшийся снег, мерзлая земля, ждешь удара о дно - но светлый прямоугольник проема все меньше и выше, и просыпаешься, захлебнувшись собственным криком. Или - эвакуируешься: остается ощущение осознанного рывка. И еще что-то - слова "говорили же про провалы, старые штольни", и нехорошее воспоминание о наливавшихся красным светом снизу стенах могилы и то ли увиденном, то ли нет нижнем аде - кто там был, дымный и ждущий? Мир залит апрельским солнцем, и никак в него не включиться, крик так и живет в горле.