no subject

у меня аллергия на пыль и зудят ладони
и глаза слезятся и чешутся. пыль везде.
я сижу, разбираю вещи в родном когда-то доме.
там теперь ничего, ну разве кроме
пыли - но две таблетки в день помогают держать себя в узде.
я нашел там пачку писем, бумажных еще, адресованных мне
между девяностым и девяносто третьим,
и читать не хочу, и не готов ворошить в огне,
я такая скрипка сейчас, нажми и треснет.
крикнет чайкой
один только раз, и дальше - сумбур и хруст,
да, я пуганая ворона, а это куст,
да, я знаю, что нужно делать.
но глаза-то боятся все равно,
а в квартиру время приходит и сыплет мелом:
и по слою мела понятно, что все давно
отгорело, отговорило и опустело.
я виолончель сейчас, толстая такая уродливая скрипка,
это раньше были обечайки, а теперь бока
мне бы только капельку внутренней свободы
чтобы сердце выпустить, чтобы тонка, легка
вот тут под грудиной возникла трещина,
чтобы сказать: хуй с ней с болью,
я вернулся
издалека.
и неважно, что некому
миру, городу, небосводу.
небосвод-то остается еще пока.