no subject

Плохо, старый, стал спать - в серенький предрассветный час просыпаешься вдруг, ощущая гудение мыслей в голове, плохих, рабочих мыслей, дневных. "А если они так, то надо бы эдак, но тут ведь выдумать что-то надо, а то эдак нехорошо выходит, ой, нехорошо".
Снаружи ходит кто-то с огнем за краем мира, за черной пилой леса на горизонте, подсвечивая небо дымным светом. На краю мира стоят сторожевые башни ретрансляторов, красно-белые, и смотрят исступленно рубиновыми глазами, и ближний аэропорт, который никогда не спит, дает знать о себе - если ветер с юга, то ударом шасси о воздух над головой и ревом в облаках, а если с севера - то каждые три минуты растущей огненной точкой, искусственной звездой на юге, падающей в текущие, как вода по лицу, то ли березы, то ли антенны в мареве над посадочной полосой.
А утром ни одной мысли не собрать, в голове как после пожара - сухо, черная пыль. Спросишь, что ночью выдумал такое, как повернуться-то? - а даже эха нет.
- Тот еще из тебя интриган, - бормочешь с зубной щеткой во рту. - Даже эха нет.