no subject

[yr]

В прохладной тени козырька красноярского аэропорта отцовский друг юности, дядька лет пятидесяти, недавно вывернувшийся из-под увесистого инсульта, продолжая прерванный и ничего в сущности не значащий разговор, роняет:
- А то вернулись бы. Тут хорошо стало. Спокойно. И от суеты далеко.
Я сначала молчу и думаю - оно конешно. Если выпало в империи родиться, то жить лучше, конечно, в глухой провинции у моря. Всяко. По-любому. Эт олл.
Потом говорю:
- Оно да. Еще бы граничку по Уралу и паспорта зеленые. Сибирские.
- С золотой веточкой кедра - говорит друг отца, как будто мы оба видим этот несуществующий сибирский паспорт...
- И шышкой!
- И шышкой - соглашается он.
И скажите мне теперь, что шышка эта на зеленом сибирском паспорте - не фрейдовый хуй?
Хуй, который всему голова.