табачная мозаика
Jan. 27th, 2006 09:55 pm![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
yrВерите, нет - второй месяц не могу себя постричься уговорить. То есть вот сам себе клянусь пойти завтра в ароматный рай, где прохладные пальцы и опасный свист стальных лезвий, и не иду. Как-то не до того все.
Или вот еще пальцы по клавиатуре стучат, как будто летний дождь начинается - кап, кап-кап, потом пауза длинная и снова - кап-кап-кап, кап, сыплется прозрачная прохлада, и больше уже никаких звуков вокруг, понеслась.
Или вот еще придумалось - вместо ругани писать: "долго и вкусно ругает всё матом", и больше ничего не писать уже, пусть будет культурно, как бланманже. Удобно и ну, пусть будет типа фишка. Я вообще гламурный чувак же, и волосы уже до кончика носа отросли (долго и вкусно ругает всё матом).
Долго и вкусно... стоп. Если человек матерится подряд, но по разным поводам - он один раз матерится или два? Вот начались эти всемирные неоднозначности, навроде как троянский конь, только хуже еще, потому что конь один, а неоднозначности везде. Это называется "неопределенность граничных условий", да, нет?
Неоднозначности везде. Кому мультикультурализм, а кому гопоть повылазила из подпарижского Фрязина, кому понимаешь гламур, а кому пиздеж пустой, а безблагодатность - это не разгадка никакая, это только диагноз, а разгадка - это ж курс лечения по диагнозу, а терапевтов, говорят, нет среди них ни одного. Я вот сегодня вышел на балкон в пастырском облачении, сложил руки у груди молитвенно и вдруг вштырило меня. А ветер дует и холодно, стою как фаллический символ, и прямо чувствую - штырит, ну. Как будто щас небо распахнется, и там окажется что-нибудь ну совсем волшебное, а она посмотрит на меня, в пастырском-то облачении, и скажет: какой ты благостный. И даст.
Закурил, кутаясь в подстежку от старой куртки темно-синюю, в которой курить хожу, кутаясь в нее как в сумерки, а вы чо, правда думали - я в рясе на балконе стою? Но похоже, если издалека и сослепу. Закутался, значит, и думаю: а чо это меня штырит? Не иначе как сейчас стихи сложу или с балкона выпрыгну, как бы вон за тот штырь зацепиться на шестом этаже, прикидываю. Представляете, сидит семейство, ужин употребляет внутрь, и тут по балкону ихнему шестьдесят пять с ботинками кило с высоты: ху-як, и банки-тазики с отзвоном - дзынь-бляммм! А потом думаю: а вдруг у них там дети есть? Вот чего нельзя - это детей пугать, не, не буду выпрыгивать, ну нах. Лучше стихи сложу, конечно, и сложил:
Словно щас присягну,
Положу на перила я руку,
Наклонясь помочиться
В зовущую пропасть двора.
Лирика, конечно, и размер старомоден, а что делать? Плюнул во тьму, и уже воротясь в трапезную (у меня балкон-то по странной прихоти к кухне приделан, что удобно), вдруг понял: все придумано до нас, и лучше нет красоты, чем (кто не знает, что дальше, Вы - ангел, ангел, верую!).
Верите, нет - второй месяц не могу себя постричься уговорить. То есть вот сам себе клянусь пойти завтра в ароматный рай, где прохладные пальцы и опасный свист стальных лезвий, и не иду.
Как-то не до того все.
Или вот еще пальцы по клавиатуре стучат, как будто летний дождь начинается - кап, кап-кап, потом пауза длинная и снова - кап-кап-кап, кап, сыплется прозрачная прохлада, и больше уже никаких звуков вокруг, понеслась.
Или вот еще придумалось - вместо ругани писать: "долго и вкусно ругает всё матом", и больше ничего не писать уже, пусть будет культурно, как бланманже. Удобно и ну, пусть будет типа фишка. Я вообще гламурный чувак же, и волосы уже до кончика носа отросли (долго и вкусно ругает всё матом).
Долго и вкусно... стоп. Если человек матерится подряд, но по разным поводам - он один раз матерится или два? Вот начались эти всемирные неоднозначности, навроде как троянский конь, только хуже еще, потому что конь один, а неоднозначности везде. Это называется "неопределенность граничных условий", да, нет?
Неоднозначности везде. Кому мультикультурализм, а кому гопоть повылазила из подпарижского Фрязина, кому понимаешь гламур, а кому пиздеж пустой, а безблагодатность - это не разгадка никакая, это только диагноз, а разгадка - это ж курс лечения по диагнозу, а терапевтов, говорят, нет среди них ни одного. Я вот сегодня вышел на балкон в пастырском облачении, сложил руки у груди молитвенно и вдруг вштырило меня. А ветер дует и холодно, стою как фаллический символ, и прямо чувствую - штырит, ну. Как будто щас небо распахнется, и там окажется что-нибудь ну совсем волшебное, а она посмотрит на меня, в пастырском-то облачении, и скажет: какой ты благостный. И даст.
Закурил, кутаясь в подстежку от старой куртки темно-синюю, в которой курить хожу, кутаясь в нее как в сумерки, а вы чо, правда думали - я в рясе на балконе стою? Но похоже, если издалека и сослепу. Закутался, значит, и думаю: а чо это меня штырит? Не иначе как сейчас стихи сложу или с балкона выпрыгну, как бы вон за тот штырь зацепиться на шестом этаже, прикидываю. Представляете, сидит семейство, ужин употребляет внутрь, и тут по балкону ихнему шестьдесят пять с ботинками кило с высоты: ху-як, и банки-тазики с отзвоном - дзынь-бляммм! А потом думаю: а вдруг у них там дети есть? Вот чего нельзя - это детей пугать, не, не буду выпрыгивать, ну нах. Лучше стихи сложу, конечно, и сложил:
Словно щас присягну,
Положу на перила я руку,
Наклонясь помочиться
В зовущую пропасть двора.
Лирика, конечно, и размер старомоден, а что делать? Плюнул во тьму, и уже воротясь в трапезную (у меня балкон-то по странной прихоти к кухне приделан, что удобно), вдруг понял: все придумано до нас, и лучше нет красоты, чем (кто не знает, что дальше, Вы - ангел, ангел, верую!).
Верите, нет - второй месяц не могу себя постричься уговорить. То есть вот сам себе клянусь пойти завтра в ароматный рай, где прохладные пальцы и опасный свист стальных лезвий, и не иду.
Как-то не до того все.
