no subject

[yr]

Дим - говорю. - Ничего не забыли?
Обиженно оттопыривает губу:
- Тебе старые детали показать?
- Зачем - говорю - мне старые, мне бы новые ходили. Сколько?
Он чешет репу: девять нормо-часов... по тысяче рублей...
Я говорю:
- Дим. Мы не в Москве вроде. Ну, я на шесть как-то готов морально. Нормо-часы, ишь. Человеко-дни и заборо-обеды.
- А чего в Москве? Мы не хуже чем в Москве делаем. Ну, давай восемь, скину чуть... - Ну, он вообще немножко жмот.
Протягиваю деньги. Машина висит на подъемнике в полуметре над землей:
- Садись.
Сажусь. Завожу. Короткий писк застоявшегося ремня гидроусилителя - и непривычная тишина под капотом. Пробую. Переключаются. Все срабатывает без привычных шумов: нормально перебранная коробка передач.
Выбираюсь, наступая на лапы подъемника, спрыгиваю на землю. Перед открытым капотом - трое сервисменов, лица неоднозначные.
- Нормально - говорю. - Работает. Роняем?
Коротко переглядываются, смотрят в землю.
Опускаю глаза - чего они все уставились на пол?
На бетоне блестящая желто-коричневая вязкая лужа трансмиссионного масла, тягучая струйка как стеклянная застыла между полом и стыком мотора и коробки.
- Сальник - спрашиваю - порвали? Молотком забивали?
Молчит.
Соображает.
- Уй ёб твою ма-а-ать. Уй ёбаный ро-о-от. Сальник. Знаешь, я... Я его туда не поставил. Ну, забыл.
- Бывает - говорю. - В Москве не хуже забывают. Раз в нормо-час, как по будильнику...
Он кривится, понятно: коробку обратно сними, разбери - ну весь цикл по новой. Девять нормо-часов. Надо дожимать, думаю. Демонстративно макаю палец в лужу, нюхаю. Трансмиссионка - масло вонючее, морщусь. Он ведется:
- Чего ты?
- Дисконтом - говорю - пахнет.
И тут вдруг он бросает промасленную тряпку в корыто:
- Не пахнет.
Ах ты, думаю, ры-ы-ыло!
А он договаривает:
- Не пахнет... Воняет. Я бы даже сказал - смердит.
На том и порешили. Запах дисконта силой три нормо-часа.
Такие дела.