no subject

[yr]

Ночью крался тайной тропой на рыдване своем по деревне Барвиха. Слева забор, справа еще выше забор, через каждые тридцать метров надолб на асфальте полметра высотой - если б у меня на раёне такие были, я бы тоже на хаммере ездил, когда танк заглохнет; подвеска "ыы" говорит, темнотища глаз коли, вице-премьеры храпят слева и справа, вскрикивая умирающими зайцами, когда им снится будущий год, на каждом столбе висит круг с красной каймой, движение запрещено значит; причем когда действительно надо, чтобы никто не крался - там мента ставят, он дорогу перекрывает.
А меня теория вот этой относительности знаков занимает как младенца погремушка; едешь из-под знака под знак, а мент палкой крутит - давай, мол, шибче. И тут впереди поворот меж заборов направо, перед ним на столбе знак "только налево", под ним - "движение запрещено", еду. Мигалка навстречу вспыхивает, дэпээс палкой машет - исюда, мол; иду, интересно же.
- Доброй - говорит - ночи.
Ну, я, понятно, баритону подпустил сытого:
- Доброй - говорю.
Посмотрел документы.
- Счастливого - говорит - пути.
И улыбается.
И зубы светятся в темноте отраженным от жезла светом.
Так страшно, что про знаки я и не спросил, блин.