no subject

[yr]

Позавчера ел у открытого окна клубнику, которую девочки привезли с теплого морского побережья, нюхал ветерок, слушал оживший дом и думал, что лето. Вчера, накрутившись с делами, вышел злой покурить на балкон - просунулась в дверь рука с полстаканом красного, стоялого, надышавшегося, как я люблю - и злиться перестал, сел, катал на языке виноград, мерз чуть-чуть и грелся, шевеля босыми ногами в шлепанцах. Сейчас вышел с работы подергать запертую дверь парикмахерской в переулке, шел под шелестящими деревьями в футболке, капал с бродящего облаками неба на пыльный асфальт сомневающийся дождь - опять лето, хорошо. Можно даже подумать, что нормальная жизнь. У входа в контору в бетонном ведре стоит тюльпан, совершенно немосковский, мытый, свежий, и никто не замечает.
Бывают такие рассказы, которым мораль не нужна и даже противопоказана. Потому что про такие умения, которые невнешними действиями делаются, а внутренней потребностью. Бесполезно рассказывать, занюхают весь тюльпан, закричат пойдемте в луга, там наебенятся и будут всю ночь орать, но порога счастия так и не одолеют.