no subject

[yr]

У меня стокгольмский синдром - я читаю о судьбах родины
иногда и считаю простенькие модели
но модели врут - как в детстве: до шестого была уродиной
а выросла княжной какой-нибудь мурадели
и ты смотришь на профиль ее - и решительно в счастии одинок:
нынче больше таких не делают, разве в польше,
а она на тебя - как из темного проема в подъезде в живот пинок
хап! и больно, и подло, и не дышишь больше.
и вот этого-то как-то надо бы не забыть,
не простить, потому что воздуху как бы простительна ветренность,
потому что любишь равно даришь возможность бить
и что важно - делать это уверенно
и пока в темноте чьи-то руки охлопывают бока
вынимают мобилу ловко, вытаскивают бумажник,
ты смеешься - всего-то? фантики для дурака
сам отдал бы - так это все неважно.
Вот шаги. Враг ушел. Дверь хлопнула.
Что у нас? жив пока.
ничего не сломано даже.