no subject

[yr]

Подъехал к дому. Перекрыв мордой половину дворового проезда, стоит, увязнув в сугробе темно-зеленая мазда. Музыка орет, аварийка мигает.
- Крепко сели? - интересуюсь в том смысле, что ждать или нет.
Из мазды встает лоб лет двадцати пяти, сильно пьяный:
- На брюхо, ну. Не проедешь ты тут, все. - И руками разводит.
Я уже и сам вижу, что половину темного двора - метров пятьдесят - сдавать задом.
- Лопату дать? - из абстрактного гуманизма интересуюсь.
- Лопату... - задумчиво произносит лоб. - А чо лопата, есть?
- Есть, - говорю, - одна.
- Лопата-то есть, - так же раздумчиво продолжает чувак, и оглядывается на машину. Дверь он не закрыл, поэтому там тлеет плафон на потолке и видно еще троих немаленьких, молодых, таких же пьяных обормотов.
- Лопата есть, - горько вздыхает наконец, и печально интересуется: - Но кто же ей будет рыть?
В "рыть" слышна паника.
Уже часа полтора они жгут аварийку и кому-то по очереди звонят.
А ночь нынче прохладная.