no subject

Нашел на столе старый и чужой и чуждый журнал, забытый коллегой. Открыл. Уткнулся. Через пять минут, чтобы не мешали щелчки чужих клавиш, напялил наушники. Через двадцать - придвинул коробку шоколадных трюфелей и вздохнул о чае. Оторвался через полчаса - и то на телефонный звонок.
И подумал - стыдно признаться, но последний раз всерьез вот так бумажные журналы я читал лет десять - какое, пятнадцать назад. То ли мне наконец стало до дна понятно, о чем там пишут, то ли у тех, кому сейчас пятнадцать-двадцать, есть шанс вырасти начитанными людьми; делать-то им больше (в смысле социальном) нечего.
Последние пятнадцать лет жить мне было интереснее, чем читать что угодно. Ну разве за вычетом френдленты. А тут вдруг так.
М?