no subject

[yr]

Тепло и пахнет дождем, и фары машин отражаются в черном асфальте так, что сразу и не разберешь - джип ли тащится о четырех глазах или ржавая копейка парит над своим зеркальным двойником. Сидеть бы в кофейне где-нибудь на Манежке и слушать чужие разговоры, но мне неплохо и тут - тридцать метров над землей, и хрустальная яма между панельных домов, и кого-то страшно бьют на седьмом этаже напротив - надтреснутые голоса алкоголиков передаются в этом хрустальном пространстве только высокочастотной составляющей, удивительно разборчиво:
- Давай ему, еще! Будет знать как чужое пиздить! Вьеби ему с ноги как надо, Паша!
И Паша, судя по звукам, даёт.
Как надо.
Солнце догорает за железнодорожным мостом, плавя его фермы.
Сиреневые сумерки приводят за руку слепую старушку-ночь.
И над черным, как ночь, чаем, сбивчиво торопится рассказ:
- Ну и она же ни минуты не усидит на месте. И возраст такой - они сейчас все очаровательные. А там азер сидел - мне как-то Светка жаловалась, что ей никто никогда место не уступает, будь она хоть с обоими детьми на руках - а мне вот все уступают. Ну и он нас посадил, едем, а она ему глазки строит. А они же чадолюбивые, азеры-то. Тут станция, ему выходить, она ему помахала... А он вдруг шасть - и рядом, я как-то вся растерялась - чего? - а он сует мне пятисотрублёвку, мол, купи ей что-нибудь, и шасть - в дверь, и - "Осторожно, двери закрываются!"
Что тут сделать было? Ну не остановишь же поезд? А с другой стороны - непедагогично что ли. Да и ну...
Короче, приехали на Южную, идем по переходу, а там - мой любимый саксофонист. Такой маленький, кругленький, несчастный дядька лет пятидесяти, знаешь. Я подумала - вот он удивится, как у него день задался сегодня...
Движением руки машинально повторяет, как отпустила пятисотенную в футляр из-под сакса:
- Такой он, правда, несчастный дядька, несуразный...
А у самой глаза загораются:
- Но саксофон у него...
И опять руками показывает:
- Вот такенный!
Я смеюсь, а сам почему-то представляю, как саксофонист на радостях играет "Когда святые маршируют".
Очень здорово: хрипящий и рваный голос инструмента, нечистый ртутный свет, и расслабленные, отбрасывая костыли, выходят из зассанного подземного коридора вверх, к весеннему небу.
И сакс сияет и золотится им вслед.
Вот такенный!

Comments

[e2k-4d-x-ussr.livejournal.com]

блин, хорошо то как! :)

[taimyr.livejournal.com]

+1

[yellow-rat.livejournal.com]

:)

[yellow-rat.livejournal.com]

Спасиб :)

банальное

[olga-gera.livejournal.com]

Ой как здорово написано!!!
Ну не смогла смолчать, вы уж простите за банальщину.

[yellow-rat.livejournal.com]

Спасибо :) Приятно!

[dearseymour.livejournal.com]

http://differentlight.net/2006/WhenTheSaintsGoMarchingIn.mp3

[yellow-rat.livejournal.com]

Спасибо. Вы сделали мне утро :)
Слышал, конечно. Но не увязывал с названием.

[dearseymour.livejournal.com]

:) у меня целая папочка такой музыки в плэйере

[nevozmojnost.livejournal.com]

а слышал ты это "Когда святые маршируют", спорить готова. я тоже думала, что никогда не слышала. а когда наконец совместила название с мелодией, долго смеялась. потому что это едва ли не первая из джазовых вещей, которую я стала отличать от других :)

Н.

[yellow-rat.livejournal.com]

Я теперь знаю кто ты.
И ты абсолютно права :)

[nevozmojnost.livejournal.com]

:)

[sv4.livejournal.com]

иехххххх..)))

[yellow-rat.livejournal.com]

:)

[kephir.livejournal.com]

Жолтый, я тебя обожаю не меньше прежнего ))
пеши есчо

[yellow-rat.livejournal.com]

Пасиб :)
Чото не поёцца мне. Не знаю.