no subject

[yr]

- Ты думаешь, она не знает, с кем я сплю?
Голос был чуть приглушен, но слышно их было отменно. Двое мужиков лет тридцати пяти за столиком, и когда официантка шла к ним, у нее на подносе был графинчик, а когда шла обратно - графинчика не было.
- Она всё, брат, знает.
Лязгнула вилка по фарфору, но державшего ее это не смутило:
- Знает.
- Да ладно тебе, не паникуй. - Голос второго был как-то нарочито уверен.
- Да я не паникую. Я знаю, что она знает... - он хмыкнул. - А еще я знаю, что я не знаю - (я отчетливо представил, как мотает головой, силясь продраться сквозь эту конструкцию, собутыльник говорившего. Я бы уже забил. Тем более когда в голове сухое оранжевое тепло водки. Смешные. Жалко, я их не разглядел, когда садился...) - Я не знаю, с кем спит она.
Второй помолчал, переваривая "я знаю, что я не знаю" - но когда заговорил, такое облегчение было в его голосе, такое радушие, такая боль за страдающего друга, что я приколол к тарелке полупрозрачный ломтик огурца и сказал себе тихо, но твердо:
- Теперь даже я знаю, с кем она спит.
И вставая, без труда погасил порыв обернуться и посмотреть на этих. Было боязно нарваться на взгляд того, второго.
Как на свой собственный.

Comments

[sv4.livejournal.com]

бывает же..)