yr | Связка

Каждому здесь - свой персональный ад. Думаешь - зря грешил, не дожить бы до ада, а доживать, оказывается, не надо: ад уже здесь - дышит в затылок, гад.
Мне иногда будто бы кто грозит: правый обгон? не уступил трамваю? А вот грузовик, он перевозит сваю. Он, паразит, сейчас резко затормозит.
Ты отвлечешься на телефон:
- Алло? - зло проворчишь и бросишь на кресло трубку - и мягким движением, словно бы капля в губку, свая войдет в твое лобовое стекло.
Нет, ты, конечно, выживешь, видит бог - ляжешь назад и на бок, как дернет кто - тормоз зажат, щастье, что снял пальто, много еще будет твоих дорог. Но, разбираясь с жадным на лапу ментом, даже тому, что жив, ты не будешь рад. Каждому, знаешь, свой персональный ад, и - никому не верь - никаких "потом".
Каждому здесь свой персональный рай - но чаще лишь память об этом когда-то рае, помнишь, от нежности заживо как сгорая, вел по щеке ее пальцем - мол, выбирай?
Выбрала. Двое в сердце, один в уме. Выбросила ключи от квартиры мужа. Вышло-то только хуже, да, только хуже. Черный столетний дождь шелестит во тьме. В следущий раз - трогай, но блядь, молчи. Помни о том, что "потом" неизменно будет. Может быть, это немного тебя остудит. Запоминай, куда упадут ключи.
Ей протяни на ладони ее брелок: вот, забери - уронила, а я нашел.
И если она засмеется:
- Нашел? Хорошо!
- то вот тебе он, твой персональный бог.